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Pendant des semaines, Jamie avait travaillé sur la version finale de sa dissertation : rédaction, correction, remise en question de chaque mot.
Lorsqu'il l'eut enfin rendu, Jamie ressentit une pointe de fierté. Trois jours plus tard, il reçut sa copie avec une simple note griffonnée à l'encre rouge en haut : « À améliorer ».
Pas de commentaires. Pas de suggestions. Juste ça. Froid. Brutal.
Désemparé et un peu abattu, Jamie réécrivit l'intégralité de sa dissertation. Il restructura ses arguments, ajouta des transitions plus claires et modifia la conclusion. Il vérifia même la ponctuation avec un correcteur grammatical dont il n'était pas entièrement convaincu. Puis, il la soumit à nouveau.
Deux jours plus tard, même résultat. « À améliorer. »
Cette fois, la frustration l'envahit. Jamie passa tout un week-end à retravailler son texte ligne par ligne. Il se plongea dans les pages de la bibliothèque, dénicha des références universitaires dans des revues obscures, peaufina chaque phrase comme s'il s'agissait d'un poème. Il ne se contenta pas d'améliorer son essai : il le métamorphosa. Police. Mise en page. Fluidité. Tout.
Une fois la version finale imprimée, elle ressemblait à une œuvre digne d'être encadrée.
Jamie entra d'un pas décidé dans le bureau du professeur et posa l'objet fermement sur le bureau.
« Voilà », dit-il, presque à bout de souffle. « Je l'ai lu vingt fois. J'ai vérifié chaque source. J'ai relu chaque paragraphe trois fois. C'est le meilleur texte que j'aie jamais écrit, peut-être même le meilleur que je puisse écrire. S'il est encore perfectible, je ne sais pas quoi proposer de plus. »
Le professeur leva les yeux de sa pile de papiers, haussa un sourcil et prit lentement la dissertation.
Il hocha la tête une fois.
« Très bien, » dit-il calmement, « je suppose que je vais vraiment le lire cette fois-ci. »
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Un étudiant écrit à ses parents…
« Chers maman et papa,
« Je suis malheureux de devoir écrire pour gagner ma vie. J'ai honte et je suis malheureux. Je dois encore demander cent euros, mais tout mon être se rebelle. Je vous supplie, à genoux, de me pardonner. »
«Votre fils,
Marvin.
« PS : Je me sentais si mal que j'ai couru après le facteur qui a trouvé cette lettre dans la boîte aux lettres au coin de la rue. Je voulais la brûler. J'ai prié pour pouvoir la récupérer. Mais c'était trop tard. »
Quelques jours plus tard, il reçut une lettre de son père. Elle disait :
« Vos prières ont été exaucées. Votre lettre n'est jamais arrivée ! »
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C'était Noël et le facteur avait besoin d'aide pour trier le courrier.
On l'avait prévenu que Gerber était un peu un imbécile, mais le directeur de la poste décida quand même de l'embaucher.
Le premier jour où Gerber a trié le courrier, à la grande surprise de tous, il a séparé les lettres si rapidement que ses mouvements étaient littéralement flous.
En fin de journée, le chef de bureau de poste a dit à Gerber : « Je tiens à ce que vous sachiez combien je suis fier de vous. Vous êtes l'un des employés les plus rapides que nous ayons jamais eus. »
« Merci, monsieur », répondit Gerber, « et demain j'essaierai de faire encore mieux. »
« Mieux ? » demanda le facteur, stupéfait. « Comment peut-on faire mieux ? »
Gerber a expliqué : « Demain, je vais lire les adresses. »
